El sabor de mi pueblo
Hoy he comido Chile...
He sentido el olor de mi tierra
Con las manzanas, las uvas y todas esas frutas
Que me entregan ese doble sabor y que me aferra
Más aún a mi pueblo campesino en esta descaminada.
Hoy he respirado Chile...
He sentido la fragancia del mar
Con las almejas, los erizos y ostiones; esos mariscos
Con su yodo de mi pacífico, que me hacen quemar
Mi nostalgia hambrienta de los pescados fritos.
Hoy he bebido Chile...
He sentido el aire, el viento y la lluvia
A través de aquellas cepas consumidas...en ese néctar
Rojo, blanco y amarillentos del Canepa y del Pisco limón
Que embriagan mis recuerdos ensolellados de mi patria...
Entonces me digo,
Que hoy he comido el sabor de mi pueblo.
El tiempo de hoy
Siento una necesidad extrema
De partir al infinito de mis pensamientos
Para tratar de descubrir
Mi verdadero valor humano.
Quizás,
Mi cerebro no será capaz
O no tendrá la capacidad de recorrer
Esa distancia bastante larga o bien corta
De esta impulsión que navega en mi ser.
Me siento frente a la ventana,
El sol aún se encuentra bastante timido,
No sé si es el final de marzo
O el comienzo del mes de abril.
Es extraña esta incertidumbre del tiempo.
Quizás,
No tengo deseos de vivir con la razón del tiempo...
El teléfono suena,
Una, dos, tres veces,
Respondo y frente a la línea se escucha una voz
Que me despierta y me mete en el tiempo
Miro mi reloj, veo la hora
Y aquella voz muy sensual como su cuerpo,
Me anuncia que pasara dentro de una hora.
Pero sigo sin saber,
En que día me encuentro hoy.
Mi flaco austral
Ayer, he viajado, navegado y caminado contigo
“Mi Flaco Austral”. Eres tú que me has acompañado :
En mis recuerdos, en mis dolores, en los momentos
De dudas y en las alegrías de los míos y los nuestros...
En estas tierras, donde las calles se abrieron a nuestros martíres
Las avenidas y los parques para aquel que abrió
Las Grandes Alamedas pobladas de ilusiones
Inagurándose plazas y centros culturales
Para nuestros canta-autores y poetas.
Entonces, mi gran flaco fino y delicado :
Tienes tus números, tus árboles y tus asientos
En este mundo, para que nadie pueda olvidar tu nombre
Ni olvidar a nuestros grandes hombres.
Y nosotros, hijos melancólicos de tu ausencia,
Que ayer, te habíamos dejado con la insolencia libertaria,
Para poder en este viejo mundo
Gritar tu nombre con llamas volcánicas,
Donde cantamos la alegría del NO
Donde bailamos la Cueca Sola
Creamos columnas de venas y colores diferentes
Para hacernos útil de tu ausencia.
Hoy te hemos recuperado
Del naufragio cruel, injusto y tempestuoso,
Escuchando nuevamente nuestro Pablo
Abrír las montañas con su voz
Donde se siente la fuerza eterna del Gran Compañero
Alzar su voz primaveral
Y los caídos de ayer, recuperar
Sus sonrisas ultrajadas y pisoteadas.
Y nosostros, hijos costeros de tu pacífico
Nos inclinamos a tu franja, orgullosos de hacer florecer
Los copihües en nuestras memorias, para que te sientas digno
De todos tus hijos aventureros de LIBERTAD.
El pájaro invisible
Sabes, que todas las mañanas veo ese pájaro invisible
En aquellos alambres junqueros, trinando y volando
Riendo le doy la mirada de la ausencia
Y todos los granos pensativos de mi sueño acomulado,
Los deposito con cierta ironía,
Para entregarles papelitos de subsistencia
Para ese oro alambrado.
Porque quiero que viva, no acepto su muerte...
No quiero recibir las lágrimas inocentes de mi Paula Salomé
Que todas las semanas pregunta,
A través de ese hilo comunicativo ;
Que como se encuentra su pajarito Homero,
Ni escuchar la voz de tristeza de mi Sergio Rodrigo,
Que le dió el hogar de invierno a esas alitas de primavera.
Así, todas las mañanas
Me alimento con la mirada invisible
Que me conduce al otro continente.
En lugar de agua, le entrego una mirada tierna y cariñosa,
Que servirá horas más tarde al despertar
De aquellos que amo, adoro y quiero.
En vez de comida, le escribo mensajes,
Mis amigos más mensajes y todos aquellos
Que comparten mi sentimiento chilensi ;
Están construyendo a la existencia irónica, onírica
Y rompiendo las cadenas del sueño, para aquél
Que quedará para siempre, como el Pájaro Invisible.
Permíteme Pablo
Poeta chileno
Nobel de Literatura - 1971
Qué puedo escribir, si todo lo has dicho
Has empapelado el universo con tus versos
Has decorado el mundo con tus poemas
Has embellecido el amor con tus sonetos
Has inmortalizado tu voz con tus odas.
Mientras,
Más quiero conocer tus escrituras
Más huérfanos de las palabras quedo
Mientras,
Más quiero conocer tu lectura
Más analfabeto de las letras sigo.
Nada puedo hacer... si todo lo hiciste
Nada puedo inventar... si todo lo inventaste
Nace en mí la inspiración
Dame... tu poética bendición.
Para poder decir... lo que no quisiste escribir
Para poder escribir... lo que no pudiste decir
Por ejemplo,
Escribir a una hija y poder explicarme
Por qué los poetas no pueden contar
El amor fresco, delicado, dulce
Y expropiador del camino sanguineo.
Entonces, dame la fuerza para hacerlo y contarlo
A través de mi Paula, para que ella pueda recitarlo
Con la voz de su corta edad, estos llamados versos
Que no deseo ser huérfano, ni menos analfabeto.
Del poemario "Para no ser Río Seco"
Preámbulo a Gabriela
Poeta chilena
Nobel de literatura - 1945
El gran creador del universo lucia tranquilo
Sentado en su sillón Luis XVI, leía poesías
Contemplando los valles del mundo.
Hay algo de versos y cantos
Que le faltaban a los valles.
Decide de premiar al más hermoso
Con un gesto de amor,
Donde le hará germinar
La magnificencia de la flor.
Con su mirada derecha
Viste la luna de novia,
Mientras el galán sol
La espera en la alcoba celestial
Así estas luces del mundo
Se encuentran entregándose al amor.
Consumido este gesto solunar
El creador convoca su mensajero
El viento coloca el embrión
En la intelectualidad de la nube.
Sopla, sopla. Viaja, viaja
Vuela, vuela. Llega
A la seda brillante de la premiación
Y al abono perfecto de la fecundación
Suavemente deposita en el valle de Elquí
El bello embrión universal.
Del poemario "Para no ser Río Seco"
Poeta de Saint Caradec
Jean Le Guennec
Amigo Poeta d’Hennebont
Venías a verme todos los jueves por la mañana
Salías cruzando tu paraíso de flores y hojas muertas.
Caminabas sobre el puente, por esas calles y jardines medievales
Apoyándote lentamente en ese bastón de la vejez.
El hombre acostumbrado entraba en la lluvia,
Como un viejo árbol bretón esperando el otoño.
Poeta de voz carnosa con olor a campo,
Tu canto solía ser miel juvenil saltando por el manzano.
Me hablabas de París, Montmartre, de esos viejos cafés.
De aquellas largas noches poéticas con estrellas bohemias
Chispiabas con locura esas tertulias nocturnas de poesía
Que te permitía entrar victorioso a la luz natural.
Hombre bello y doloroso
Como parto aún de primavera.
Exuberante y acogedor como abrigo de piel
Amabas pasearte por esos bulevares del otoño parisino.
Eras libro de historia-cultural, un poeta en mi andar.
Verso inolvidable resonando en tu Hennebont amado
Y con el gemido de las murallas
Llevabas tu canto al filo de tu río.
Tu voz me sedujo y la he traído a mi pueblo
Como el mirar de serpentinas en bailes de mariposas.
O como paloma oteando de su balcón
La llegada de su amor.
Y quiero que tu voz de lluvia
Cultive los luceros de mis valles
Así como cultivaste en mí
Esta fuente mágica de tu poesía.
Amigo Jean Le Guennec, poeta de Saint Caradec;
Gran resistente de la guerra y hoy de la vejez.
Tu voz forestal no acallará en tu Bretagne
Ni menos aún en mi jalón Araucano
Porque se ha colgado
En el tiempo exclusivo del castaño
Como tu salamandra que seguirá
Abrigando tus lentos pasos
Y en cada estación tu voz izará polen
En el remanso del poema.
Del poemario "Para no ser Río Seco"
Amor en un cuadro
¡ Era silencio !
Como aquellos rostros detrás las ventanas
Contemplando sollozar el tiempo.
Callando sus penas, conformando sus miradas
Pérdidas en el filamento líquido del cielo.
¡ Era silencio !
Como aquellos árboles jironados de verano,
Tristeza, como más árboles desnudos y desamparados.
Golpeó, abro la puerta, pregunto, ausencia, obscuridad
Siento tu olor, veo el opalo de tus pies, escucho tu canción
Y digo :
Enciende la luz y dale brillo al grís tiempo del momento
Quiero que te conformes como la tranquilidad del cuadro
Confórmate como la noche que acepta con sosiego universal
La llegada suave y necesaria de la aurora.
¡ Alegrate, como la primavera!
Que abre sus parlantes al mundo !
Tiene trino, pétalos, colores y tiene aroma de las flores
Como tú, que eres canto del hermoso color de los perfumes.
Alegrate y espera la otra estación
Que te entregara fuego, luz
Libertad suave del desnudo y abundancia frutal del estío
Como tú, que me has envuelto con los juncales de las musas.
Recuerdas, que fue en otoño
Bajo esta misma lluvia transparente
Que había invitado tu imágen
A ornar el muro secreto de mi corazón.
No para seguir amándote
Sólo para recordarte en mis noches
Y poder llevarte
En el esparcimiento tranquilo de mi soledad...
La lluvia termina, la luz natural se presenta,
Te busco y no estás.
Cierto, que tu ausencia me deja en la nimiedad.
Te llamo y ahí estabas sólo cerrando la puerta
Detrás de mí... con el paragua del paseo
Te miro, como un cuadro de Renoir,
Te abrazo y te beso en su color.
Del poemario "Para no ser Río Seco"
"Playa Blanca", está ubicada a unos 80 km al nor-oeste del litoral de Chañaral,solo a algunos kilómetros de -Pan de Azúcar-, Parque y reserva natural/arqueológica y un importante patrimonio cultural de mi puerto natal. Es en esta Playa Blanca donde mis padres; entre los meses de enero y febrero de nuestra infancia y adolecencia (seis hermanos) nos llevaban a pasar nuestros veranos. Al principio, eramos los únicos habitantes y los fines de semana teniamos la visita de amigos, familiares y otras personas adeptas del yodo.Todas las tardes antes del crepúsculo nuestra tarea era de ir en “búsqueda de flechas, cántaros y otros vestigios indigenas" Mi hermano Omar era el más pacienzudo y el que más flechas buscó. Luego era Nelson que muchas encontro, tenía en él la fibra de la "arqueología" hoy es Director del museo de historia natural de Chañaral.Y el tercero del pódium estaba la lucha entre mi hermano mayor Genaro que no siendo un gran buscador, siempre se las arreglaba para encontrar algunas bellas y mi hermana Elizabeth, que tenía la cualidad de encontrar las puntas de flechas más pequeñas y refinadas, aquellas que llamaban "para cazar pajaritos". Ese era en general el trio de todos los veranos que ganaban medallas en cantidad y tambien en hermosura de las "flechas" El último lugar, me correspondía, lo tenía ganado de oficio(una mala suerte para la búsqueda), mi hermana Fresia,(menor de diez años de Genaro y ocho mio) tenia quizás dos años (aprendía a caminar)cuando encontró algunas muy bellas.Esa mala suerte me persigio todos los veranos y siempre recibía ciertas bromas con ciertos grados de ironías, no sólo en Playa Blanca, sino también en la ciudad.Mi padre Genaro, gran aficionado de la pesca, de la historia de nuestro litoral y amante profundo de su patria, luego de las vacaciones, con un lapicero que bañaba en la tinta china, comenzaba a inscribir con letras muy pequeñas los nombres de cada uno de nosotros (el tesoro se inmortalizaba)en las "puntas de flechas" además enumeraba cada una de ellas. En un cuaderno aparte (estilo filatélico)anotaba la fecha del hallazgo y el nombre del lugar. Así la casa de nuestros padres (pequeña que era) se fueron llenando de flechas y decorando los muros con los mostrarios echos exclusivamente para exponer nuestras descubrimientos de verano y la gran riqueza histórica de mi pueblo. También había una pistola de pirata que mi padre tuvo la suerte de encontrar cerca de Río Seco a 30km de mi puerto,en los años 50...!
Cuando dejé mi juventud, nunca más volví a pisar las arenas de la playa más bellas que he conocido. Playa Blanca me enseño a nadar, a respetar y conocer los vestigios de mi pueblo costero.Hoy cuando escribo estas líneas,las imágenes de las fogatas iluminan mi pensar y desde estos miles de kilometros de distancia, veo el camino resplandecido y siento el pulso de mi padre inscribiendo familia -Olave Farías- y la fecha en las rocas, para dejar nuestros pasos y recuerdos marcados en la historia de nuestra "Playa Blanca", como también siento ese sabor de las comidas marinas que mi madre Fresia preparaba con una facilidad y una exquisites inigualada, así siento el sabor acompañando el olor del pan amasado y las empanadas de pulpos y mariscos que mi madre nos previligiaba.Las fogatas y la brisa del mar me embriagan en estos momentos, con estos bellos y nostálgicos recuerdos.
Ahora llegó el momento de explicar la historia de esta flecha. Había sido invitado a una playa en las cercanías de "Caleta Horno" a unos 50km al norte de La Serena por mis amigos: Patricio y Kika Salfate con sus hijos y con algunos familiares de ellos y también estaba Carlos y Cidalia Campaña con su hijo, a pasar el primer día del año 2000 y el largo fin de semana que lo proseguía. Me encontraba bastante afectado a causa de un accidente automovilístico que días antes había tenido. Tenía algunas costillas quebradas, una pierna hinchada y mi rostro con heridas frescas. Así mis amigos vinieron (para levantarme el ánimo)a buscarme en la mañana y mi hija amada Paula Salomé con sus trece años me acompañaba.Ya instalada las carpas (la mia era una de "barbie", entonces dormía con la mitad de mi cuerpo afuera), el día transcurrio, como se pasa en la playa, con buena intención y voluntad, cantando y sobretodo comiendo pescado frito y otras delicias del mar, como también asados. Al día siguiente, salgo a caminar con mi hija, subiendo difícilmente algunos cerritos decorados exclusivamente de cactus. Creo que en ese lugar, esta la más bella concentración de cactos después de "Playa Blanca". Habían de todos los tamaños y con mi hija nos detuvimos a contemplar la que en ese entonces llamé "La Princesa del reino de los cactus" estaba majestuosamente orneada de flores amarillas oteando el pacífico, su postura monárquica le entregaba una belleza que los cerros se habían abierto para exponer su actitud de gracia, deleite y primor en la majestad de su reino natural. Admirativo estaba, cuando de pronto desciendo mi mirada a un costado de la princesa cactus y me encuentro frente a frente con esta flecha, me arrodillo con mucha dificultad y la tomo entre mis dedos y la contemplo largamente.
Todo se unía en ese momento, pensaba en mis padres, mis hermanos, la infancia y adolencia volvía nuevamente a revivir en mi. Aquél día me dije: hoy con seguridad subiré a la primera marcha del pódium de mis hermanos Olave Farías. Feliz estaba, mi hija me miraba y le explico en cierta forma, lo que vengo de detallar sobre mi infancia y las flechas. Con felicidad y orgullo tomados de la mano, bajamos lentamente del templo de los cactus y luego mi hija -mi tesoro- corriendo anuncia a viva voz el hallazgo de su padre, aquél tesoro hallado un día dos de enero del año 2000. La noche fue larga y celebrando esta flecha (de 7ctm de largo y 4,5 de ancho), la más bella que he encontrado en mi vida, que quizás, tiene dos funciones : la primera es de poder abrirme en cierto modo, el sendero de la poesía y la otra es de girar en 180 grados y que cruce mi corazón para no escribir necedades y menos aún, insultos a la poesía.Por el momento, creo que esta tratando de cumplir la primera.
Esta banderita chilena que tiene 10 centimetros de largo por 6 de ancho, me ha entregado una historia muy especial que me lleno de emocion cuando evoco su recuerdo y que lleva largos anos enarbolando mi existencia. La recibi de mi padre Genaro dias antes de su muerte(22 de marzo), acompanando una extensa y sensible carta, que al terminar de leerla tuve la impresion que era una adios. Aquel dia funesto del 25 de marzo de 1985, estaba celebrando el quinto cumpleano de mi hijo y la banderita la habia puesto en la sale de estar con su pequena asta de 14 centimetros decorando los regalos y la torta....cuando el telefono suena anunciandome la muerte de mi padre, miro la bandera y con lagrimas en los ojos despedi mi padre y que anos mas tarde le dedico un poema "Reencuentro sin tu encuentro" que esta en mi primer libro bilingue del ano 1999 "Madrigal de Dos Mundos". como sintisis, agregaria que en 1969 los astronautas de Apolo 11 dejaron clavada en la luna la bandera americana y mi padre hizo viajar desde Chanaral, puerto de mi infancia los colores de mi patria, para que recorriera 18 mil kilometros y llegara a Hennebont para que se posara en mi corazon para siempre. Hace algun tiempo he terminado "Los dos mundos de Madrigal" con historias y poemas donde consagro siete paginas al poema de mi querido padre, viva mi padre, viva mi bandera y viva Chile!!!
París es una ciudad muy bella. Es una de las capitales más hermosa del mundo. Muchas veces he entrado por su gran puerta, donde he visitado museos, monumentos, recorrido sus calles y avenidas, sus noches y sus días, pero siempre me he dicho que París no me pertenece. Es mi amante de unos momentos y cuando la abandono no ceso de pensar en ella y cuando vuelvo, vuelvo nuevamente a caer en su embrujo, pero no es mía y no sera nunca mía; esta amante de noches y de días que me deja como un loco con su lejanía. Pero, hay algo que es mio (en la capital de la luz) y que nadie pueda decirme lo contrario, lo que me pertenece es la Embajada, es ahí donde muchas veces he entrado alegre al patio de mi patria, donde me limpio bien mis zapatos y es ahí "el asunto importante" que París tiene para mí y con sencillez,cortesía, amistad y respeto me siento y tomo asiento, en el patio de mi casa, hablando el mismo idioma en el suelo de la hermandad...!
livros editados
- Madrigal de 2Mun2
- Prologo : Arturo Volantines - Luis Eduardo Aguilera
- Las corbatas también lloran
- Prologo : Luis Eduardo Aguilera
Livros inéditos
- Para no ser Rio Seco
- Los 2Mun2 de Madrigal (primera parte)
- Los 2Mun2 de Madrigal (segunde parte)
- Poemas de invierno en un estado de infierno
- Para no ser Rio Seco
- Mis estationes y mi flor
Embriagando imágenes
Levanto mi copa una vez más
Beso el color de su recuerdo.
Ahí nacen formas y sombras
Palabras lejanas y confusas.
Lleno mi copa una y otra vez más,
Al mismo ritmo…
Las mismas imágenes
Emborrachan el momento.
Así va y viene
La apoteosis etílica :
Una botella… una copa… mi boca
Y sobre todo mi memoria que se embriaga.
Del poemario "Para no ser Río Seco"
Recuerdan Ustedes
Bombardeo humanitario
Manera entretenida de hacer la guerra
Atacando un país moribundo y maltratado
Por todos esos demonios de talisbanes tarados y mal afeitados.
Un pueblo empobrecido y abandonado
Por la naturaleza... y los dioses
Y ustedes les lanzan bombas y misiles
Destruyendo sus casitas de paja y sus ciudades.
La muerte de inocentes sera una gran lista
A causa de ustedes y todos estos locos de terroristas
Sin embargo, existen momentos para negociar
Antes de tomar la demente decision de matar.
Aparentemente existen las “Naciones Unidas”
Que hoy, completamente nos han desunido
Hay también lo que podemos llamar la “Diplomacia”
Pero ellos también les importa poco nuestras vidas.
Entonces, porque los gendarmes de la tierra
Fueron picados por las malas espinas que ellos mismos sembraron
Un 11 de septiembre, día en que sentí mucha pena y amargura.
Te recuerdas tu Nixon y tu Kissinger
Y toda vuestra armada de terroristas como :
La C.I.A, la Kenecot, la I.T.T. y otros
Grandes defensores de vuestro capitalismo.
Ellos hicieron una buena “ pega ” en un país
Que había rechazado vuestro imperialismo.
Un día ; mi pueblo, mis amigos...
Y yo también, fuimos atacados.
Un Palacio Presidencial fue bombardeado
Y un gran Presidente se hizo asesinar.
Miles de gente asesinadas, encarceladas, perseguidas...
Nuestros grandes proyecto de buena voluntad fueron masacrados.
Y un loco y sus complices de vuestras ideas,
Nunca han sido condenados
Fue en Chile, la mañana de un 11 de septiembre del 73
Mi país esperaba la primavera y sus buenas reformas
Desde aquel día negro, mi pueblo vive con la pena en el corazón
Y nuestras lágrimas quedaran largo tiempo
Invadiendo nuestras almas.
Es ahí que Nixon hizo una buena “pega” ensangrentada
–en nombre de la libertad–
Kissinger protegió en tierra extranjera sus ”buenos“ intéreses“
La diplomacia y su mundo le entregó
El Premio Nobel de la Paz,
Algunos años más tarde para recompensarlo.
La historia continua a ser recidivista
A menudo en el mal sentido.
Los pueblos desamparados y empobrecidos
Siguen siendo masacrados.
La diplomacia se perpetua a entregar premios
Por aquellos que quieren divertirse con la ”Paz“
A su manera y por sus propios intereses
Y sobre todo para no perder el –sillón–
Tengo la impresión que los malos y los -apitutados-
Del poemario "Para no ser Río Seco"
Color y sueño
Cuando algunos hombres
Se sumergen en los sueños
Es que en ellos fluyen
Los colores prohíbidos del pretérito
Cuando otros hombres
Traspasan las cadenas de lo prohíbido
Es por que han quedado
Aislados de los sueños
Algunos otros... como yo
Contemplamos solamente
Los colores de la vida
Antes de encontrar el sueño.
Del poemario "Para no ser Río Seco"
Lágrimas del alma
A mi Amigo
Eduardo Aldea Ramirez
Cuando el hombre comienza a caminar en su sombra,
Es por qué a debido abandonar la luz de la aurora.
Cuando el hombre a dejado de llorar sentimientos,
Es quizás... porque a secado las lágrimas de su alma.
Amigo Eduardo, es cierto,
Que hoy tu pena está en la sombra,
Esa luz : sangüinea, carnosa y tan tuya
A tomado la otra vida.
Ahora lloras su partida,
Mañana sonreíras a sus recuerdos
Porque tu alma esta llena de sentimientos,
Tiene lágrimas y risas.
Amigo Mío, no sé si los árboles
Llorarán sus hojas de otoño,
Pero si te diré que la primavera
Tiene los colores del mundo.
Somos todos estaciones...
Somos turbulencias en el tiempo,
Y recordemos a todos los que amamos,
Como una bella poesía.
Muchos me han llamado poeta,
Porque escribo algunas poesías.
Como muchos no han entendido...
Que mi vida es ya una poesía.
Así como han nacido mis versos,
También han nacido amistades
Y tú Amigo Mío...
Ya eres un poema en mi existencia.
Desde Francia a Chile tanta distancia,
Es un deber de estar contigo.
Así me mezclo en los recuerdos
Y es tan cerca compartirlos.
Hoy desde Francia comparto tu dolor
Y me inclino al sufrimiento
Y me sumergo en las nubes de mi patria
Para buscar tu compañía.
Fui conociendote delicadamente
En los bordes de las tazas de café,
Y en la suavidad de las conversaciones
Fue creciendo esta amistad.
Hablábamos de los hijos, la familia...
De la vida y de tu Jorge
Y con una poesía entro al corazón de tu padre,
Hablando el mismo lenguaje.
Seguramente que la abuela de la vieja España
Estará entre los naranjos,
Con sones de espuelas y castañuelas
Abrazando la llegada de tu hermano.
Y aquella estrella que contemplo,
En esta noche dolida de otoño y primavera,
Siga brillando en esta noble amistad
Y en el tiempo de las flores y las hojas secas.
Del poemario "Para no ser Río Seco"
Hojas escritas
Hay tantos amores que brotan en los patios de las rosas
Hay tantas ilusiones que se abren en las calles del tiempo
El amor es montaña primaveral en los balcones
Y tu alma mía, eres un valle en el patio de mi alma.
A veces siento, a veces el gusto vagabundo del alcool
Imagino el sabor del hombre, de la caña de azúcar, del sol desnudo
Ese sabor de las raíces de la tierra, que busca mi embriaguez
Pero tus raíces y tus ojos contagiosos, me adornan de lucidez.
Pero tu ausencia es larga : camino, corro, troto
Así ensueño tu risa gozosa : canto y bailo
Luego me sostengo en tus ojos de musa
Como el vino en bocas contagiosas,
Porque de mis raíces y las tuyas
Ha despertado el sabor de las uvas.
Asi voy protegiendo mi vegetal y mis raíces.
Este vegetal obscuro y silencioso de tu ausencia
Y estas raíces que siguen creciendo en mi luz
Raíces de tu mirada, de tu voz, de tu aroma
Van creciendo para que salgan las hojas, estas hojas,
Todas esas hojas escritas con nuestros besos amados.
Del poemario "Mis estaciones y mi flor"
Crispa el fuego
¡ El fuego crispa !
Se eleva esbelto y travieso
Como tu recuerdoCrispa el fuego
Que camina en mis sueños.
Con esta envoltura de tu sombra
De calor y crispaciones
Mis palabras crispan en el vientre del viento
También hago crispar el fuego, detrás de su sudor.
Con este poema crispante
Tu recuerdo lo celebra y lo canta el aire
Tu silueta baila en las llamas
Envueltas en sus colores.
Crispa, crispa el fuego
En su música libertaria.
Como me entretengo en el vuelo de las llamas
Su calor me invade... Tu recuerdo me acalora.
¡ Pasajeras noches mudas y embriagadoras de tu ausencia !
Busco el sudor del sueño en las llamas... y sus crispaciones
Tu sonrisa se dibuja como alas de brasas ardientes
Crispa mi corazón, en el lírico éxtasis de tu ardor.
Del poemario "Mis estaciones y mi flor"
